Scribouillages amateurs

Tout a commencé en septembre : le choix d’un morceau, d’une mise en scène et d’une chorégraphie. Des heures de répétition seul, à deux, trois, six ou tous ensemble, sur le parquet brillant des salles du conservatoire. Des heures à faire et refaire les mouvements, reprendre les enchaînements pour arriver à la perfection, reconnaître la note sur laquelle il faudra s’élancer, ne pas hésiter, faire confiance à l’autre qu’on devra croiser juste au milieu de la scène. Ce soir, ils y sont, pour de vrai. Ce n’est plus une répétition,... [Lire la suite]

L’été est de retour, les touristes avec. Le parc du château se remplit, le carnet de réservation pour les cours d’équitation avec. Ça me va bien, c’est pour ça qu’on m’embauche tous les ans. Et pour mon côté gendre idéal. Les parents ont confiance, les enfants sont contents, et on tourne à cheval autour du parc. Pour la première leçon, j’y vais toujours tranquillement. On se cantonne au parc, on tourne sur le gravier blanc. A la fin de la semaine, si le niveau est bon, on ira jusqu’à la forêt. Mais pour l’instant, j’évalue. J’en... [Lire la suite]

C’est un rituel annuel. Elle a beau commencer à scruter rides et cheveux blancs dans le miroir, pas un été elle ne manquerait de monter sur le manège. D’un geste précis, le patron récupère le ticket jaune qu’elle lui tend, il la regarde s’installer sur le cheval gris, toujours le même.Elle se souvient de sa mère qui lui disait de se tenir bien droite. Elle agrippe la barre sur laquelle le cheval est accroché et se laisse porter. Haut, bas. Haut, bas. La lumière fuse entre les feuilles. Le mouvement du manège, le vent dans les... [Lire la suite]

Le pied danse et fait ronronner la grosse machine noire. Les mains de la couturière glissent le long du tissu, de part et d’autre de la longue aiguille. La jupe prend forme et s’évase autour du meuble. Cachée sous la table de la salle, elle a récupéré quelques bobines de fils. Dans la lumière de l’après-midi, elle regarde les couleurs, les variétés de bleu, de rouge, de rose, les noirs intenses et les blancs lumineux. Autour d’elle, elle a éparpillé des boutons de toutes les formes, en bois, en métal ou en nacre. Discrètement,... [Lire la suite]

  Il me semble avoir toujours connu cette porte en bois au fond de cette arche de pierre et de béton, le long de la route menant à l’ancienne gare. Enfant, je passais devant deux fois par jour, en allant et revenant de l’école. Nous avions tous la même inquiétude, nos pas s’accéléraient, nos voix se faisaient plus vives et nos rires plus forts, pour contrer cette angoisse qui nous envahissait, alimentée par les recommandations de nos parents. Mais le mystère entourant ce lieu, aucun adulte ne voulant nous expliquer pourquoi... [Lire la suite]

On m’appelle Septembre.Ou plutôt… On m’appelait Septembre.On m’appelait Septembre comme le premier jour du mois où je suis née.On m’appelait Septembre parce qu’une femme avait posé son regard sur un calendrier juste avant d’expirer.On m’appelait Septembre dans la cour de l’école, de l’église, de la prison.Septembre était la fille d’une pauvresse morte en couches et d’un ivrogne tout juste bon à la frapper.Et puis un soir, Septembre en a eu assez. Elle a fait son baluchon, mis sa cape sur ses épaules, et est partie dans le froid de... [Lire la suite]

Pour ce week-end prolongé encore un peu étrange, une petite balade sonore... Elle sort de l’immeuble, rajuste son écharpe. Le vent du matin est frais, mais l’air sent bon le printemps. Elle attrape son baladeur et met ses écouteurs. D’une pression, elle lance en aléatoire la playlist qui va accompagner son trajet. Un pas après l’autre, le trottoir se déroule sous ses pieds, avec ses crevasses, ses bosses, ses feuilles mortes et ses crottes de chien. Regard à gauche, coup d’œil à droite, traverser la rue, grimper la suivante,... [Lire la suite]

Aujourd'hui, je vous propose un texte sans illustration... A vous de retrouver à quel(s) tableau(x) j'ai donné vie... Je le sais, je le sens.Aujourd’hui encore, vous allez m’ignorer. Vous ne vous arrêterez devant moi que parce qu’une guide munie d’un petit drapeau qu’elle agitera en l’air débitera son petit discours habituel sur ma taille, ma conception, ma symbolique.Je ne vous intéresse pas. J’ai l’habitude. Je ne compte plus les années passées face à cette voisine de salle qui attire tous les regards.Elle, si petite, si... [Lire la suite]

  A l’autre bout du monde, je pense à eux. Ils m’attendent. Je sais que je les intrigue, moi le Vieux à la longue barbe et à l’orgue de barbarie. Je les connais tous depuis le temps, je les croise depuis des années, j’ai vu leurs mines de gamins devenir des adultes respectables. Dans mon hamac, je pense à eux. Je les imagine dans leurs petits appartements, dans leurs vies étriquées, vacances de Noël, vacances d’été, un week-end de temps en temps pour s’évader.Ils ne le savent pas, mais j’ai les moyens. Les moyens de m’offrir... [Lire la suite]

Chaque année, c’est pareil : avec les beaux jours, revient le Vieux à l’orgue de barbarie. Je ne sais pas quel âge il peut avoir. J’en ai 40, j’habite le quartier depuis l’enfance, j’ai l’impression de l’avoir toujours connu, avec sa veste brune en cuir et sa grande barbe blanche. Petite, je le croisais tous les jours ; il arpentait le quartier avec sa sacoche de plombier quand nous rentrions de l’école. Le week-end, il s’installait dans le square avec son orgue de barbarie, et il jouait. On s’arrêtait regarder le... [Lire la suite]